海浪一遍遍舔舐着粗糙的沙岸，声音单调得让人心慌。苏过搀着父亲走下跳板时，船夫已经头也不回地撑船离岸了——好像多待一刻都会被这片土地的瘴气沾染似的。六十二岁的苏轼踩在陌生的土地上，环顾四周：远处是密得不透光的绿，近处是几个皮肤黝黑、赤着上身的汉子，正用他完全听不懂的语言交谈着，眼神里满是好奇与警惕。

那是绍圣四年（1097年）六月的一天，热带的阳光白花花地砸下来。苏轼摸了摸怀中，除了一封冰冷的贬谪文书，只剩下几枚温热的铜钱。他突然想起二十年前在黄州时，好歹还有个定惠院可以栖身。可眼下，在这真正的天涯海角，连今夜睡在哪里都成了最紧迫的问题。“过儿，你说，”他苦笑着望向儿子，“咱们今